Silencio bajo las palabras,
sueños desvanecidos entre las lápidas.
La Almudena descansa tranquila,
yacen sobre ella, cortas y largas vidas.
Mientras en las esquinas de mis pensamientos
una verdad herida, el recuerdo de una vida perdida.
Deambulo entre callejones de la Capital dormida.
Fría y dura noche de Madrid, sin Luna, ni guía.
Llora en las alturas tinta,
negra, como este cielo sin estrellas,
negra, como la noche sin su dia,
pero aun mas negra, como estos versos sin tu compañia.
Tinta etérea la que se derrama en el Manzanares,
a lo largo de sus bastas orillas,
y recorre de vuelta el camino a mis mejillas.
Triste en la noche, el viento silba
ante el imponente Palacio de Oriente,
y callejea, sin meta ni fin
por el Madrid de los Austrias.
Triste se esconde en el Cerro de los Locos,
busca y vuelve a buscar,
desde lo alto de su explanada
a la Luna, en ese infinito y negro mar.
Y llora, por que se ha ido,
porque la ha dejado marchar,
Y tiembla, por que no quiere dejar de verla,
ni perder los versos que la llevarón a ella.
Y entonces corre raudo como lo que es,
Viento en la agitada gran ciudad.
Y se detiene, hincando las rodillas, en la fría arena,
ante la estatua del último Angel que cayo al mundo.
Y Maldice su Reino.
No tendrás mi Alma, ni hoy, ni mañana,
porque mi Alma, la protege la Luna.
No tendrás mis versos, ni mis palabras, ni mis sueños,
pues yo soy, el último Angel que a ella protejo.
—
Fotografía tomada por Valentin Siguenza
